LA VELA

EL SUEÑO

Antonio Campillo Ruiz

   Isabel del Carmen despertó aquel día llorando. Había soñado. Le asustaban sus sueños porque los recordaba con todo detalle. Su madre entró agitada en la pequeña habitación de la niña y trató de calmarla en el calor de su pecho. Abrazadas madre e hija, la una hablando con voz suave cerca de la oreja y la otra hipando, transcurrió un largo rato. Al calmarse la pequeña, su madre sacó del bolsillo de su bata un papel en blanco y un lápiz. Con palabras zalameras, no exentas de firmeza, dijo a la niña que le contase el sueño que la había despertado tan agitada. Entre suspiros y alguna palabra ininteligible relató a su madre que le asustaba la oscuridad. 

Que había caminado por un sendero en un bosque inmenso, con plantas más pequeñas que los árboles creciendo por toda la tierra. Parecía una alfombra verde y suave toda llena de gotas  agua. Que por un camino inexistente había visto pasar una procesión larga, muy larga, de dos filas de penitentes. Llevaban en una de sus manos una especie de luz que no sabía de dónde procedía. Eran muy tenues pero brillaban con mucha intensidad en la oscuridad. Ella, que se encontraba sola en el camino, quedó quieta pero la procesión se dirigió hacia donde se encontraba. Pasó por su lado durante mucho tiempo y observó que todos vestían la misma túnica negra con capucha que no dejaba verles la cara. Además, iban descalzos pero no tenían heridas en los pies a pesar de las espinas que poseían las plantas por las que caminaban. Cantaban, rezaban cánticos que no comprendía y una pequeña campanilla tañía al terminar cada oración. Un ruido extraño envolvía a toda la comitiva, como si fuesen hierros que chocaban. Uno de los penitentes me ofreció una de las luces que sostenía en su mano derecha. Entonces, Isabel del Carmen pudo comprobar que eran velas que ardían aunque una persistente niebla humedecía el ambiente. Pesaba más de lo normal a pesar de ser fina. 
El penitente la cogió de su mano para que le siguiera. La llevó con suavidad a una de las filas y le dijo quedamente que quien dirigía aquellas largas hileras de encapuchados se llamaba Estadea. No podía ver bien la espalda de aquella persona porque parecía que se transparentaba, al igual que el resto de la comitiva. Seguía cogida de la mano de aquel penitente y fue cuando percibió que no pisaba las plantas por las que pasaban y que iba descalza, como todos ellos. Tuvo miedo, tiró la vela y tratando de soltar la mano que la aprisionaba, tiraba y tiraba con todas sus fuerzas. En ese momento se despertó tan agitada como la había encontrado. Al escuchar el relato del sueño de la niña, su madre, que lo había escrito todo, estaba pálida. No sabía el significado de nada de lo que había dicho. No le encontraba sentido porque Isabel del Carmen nunca había tenido pesadillas, había soñado pero sueños plácidos e inocentes. Claro, que aquel era también un sueño, extraño, pero un sueño de niña que acostumbraba a recordar lo que sucedía en ellos después de pasar la noche. Buscó con manos impacientes el nombre que le había dicho su hija en el grueso diccionario que poseía. No lo halló o no se encontraba tal nombre en él. Arregló a la niña con premura y fue con ella a la escuela. Solicitó visitar al maestro y, en su despacho, le preguntó por el nombre del sueño de Isabel del Carmen. 
El maestro le solicitó el motivo por el que quería saber quién era y ella se sinceró con el acerca de  las peculiaridades de la niña para con los sueños y le relató el de la noche pasada. El maestro se encontraba pálido. Le dijo no saber nada y que la mejor opción, ya que se trataba de una procesión de penitentes, era que visitara la iglesia y le preguntase al párroco. Cuando llegó a la puerta de aquella pequeña iglesia de piedra, que no visitaba con asiduidad, empujó con fuerza la pesada puerta y un frío gélido la envolvió. Toda la iglesia se encontraba vacía. Se dirigió hacia el altar y, en el camino, oyó lo que parecía una llamada. Desde un confesionario, el párroco la llamaba. Se acercó a él y después de saludarle le explicó que quería hacerle una consulta.

Isabel del Carmen, en el pupitre que ocupaba con su íntima amiga María de la Inmaculada, empezó a palidecer bruscamente. En silencio, se resbalaba hacia el suelo y sus compañeros se levantaron y la rodearon. El maestro se dirigió velozmente hacia ella y cogiéndola en brazos la trasladó al pequeño botiquín que se encontraba cuatro puertas hacia la derecha del aula que ocupaban. La dejó con suavidad en la estrecha camilla y dijo a los alumnos que le seguían que llamasen a la profesora de Ciencias y al medico del pueblo. Cuando Doña Juana llegó y tocó a Isabel del Carmen en la frente la encontró fría, un frío que le hizo retirar su mano inmediatamente. En ese instante en el interior de la iglesia un grito desgarrador, un bramido de animal herido, un alarido de muerte, resonó con tanta fuerza que se abrieron puertas y ventanas.

    
   Dicen, que desde ese día, todas las noches a las doce en punto, una mujer, con una luz en un farolillo, se dirige al monte sin árboles, sin vegetación, sin tierra, lleno de duras rocas y camina durante el resto de la noche llamando sin cesar a Isabel del Carmen.  

“Entre o vulgo, creída hoste ou procesión de bruxas que andan de noite alumeadas con osos de mortos, chamando ás portas para que as acompañen, aos que desexan que morran axiña...”

Antonio Campillo Ruiz

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