EL FUMADOR

LA OFENSA

Antonio Campillo Ruiz

Matt Ragen

   Una humareda salió por todos los agujeros de su cara. Parecía imposible que aquella pintura cetrina sobre los huesos de un cuerpo esmirriado pudiese absorber tanto humo de una vez. El cigarro que fumaba poseía la pestilencia del tabaco sobrante de la pequeña industria de liar que se encontraba frente a su casa, tres manzanas más arriba de la última cuesta del pueblo. Si no hubiese estado apoyado en la pared, cualquier viandante podría pensar que se rompería de un momento a otro. Su sombrero, calado hasta las cejas, tenía el color indefinido de la insolación y las líneas de color blanquecino producidas por el sudor. La barba, larga, blanca,  descuidada y su piel requemada sostenían unos ojos hundidos pero inquietos, vigilantes, prevenidos. La pared, de color azul, manchaba su camisa blanca pero prefería esperar allí, de pie, que no en el interior de la cantina, en cuya pared se apoyaba, que olía a ron y humos de la cocina. Su decisión era firma y no le importaba otra cosa que la llegada de aquel pendejo que se creía un señorito que podía reírse de todos siendo sólo un capataz.

   Hacía ya una semana que su hija le dijo que la maltrató. No pudo conseguir que le explicase qué había sucedido pero sabía que nada bueno. Esperaba al chulito desde entonces. Después que su mujer les dejara para siempre, el hambre, habían podido malvivir del trapicheo y los trabajos más duros. Con la misma hambre, eso sí. A diferencia de él, que sólo sabía fumar, escupir y envejecer, su hija cada día era más linda y ya estaba llegando a ser toda una mujer. La señora Sara, que tenía un caserón enorme y unas tierras ricas, la llevaba a su casa para trabajar y podía comer todos los días. Él fumaba y esperaba, siempre esperaba sin saber qué. Ahora sí sabía a quien esperaba. Aquel chulo, hijo de mala madre, le iba a pagar lo que le hizo a su hija. Otra vaharada de humo salió a presión por los agujeros de su nariz. El cigarro estaba en su fase final y le gustaba más: esa parte había recogido todo el jugo de las hojas quemadas al principio.

   El sol se encontraba en lo más alto de su recorrido. El cigarro se había consumido. Tres escupitajos formaban una fortaleza a su alrededor. Por el extremo de la recta calle se acercaban a la cantina cinco hombres. Parecían  tener prisa porque levantaban el polvo del suelo con su violento paso. Aguzó la mirada y sus ojos se transformaron en vivaces escrutadores de las caras que se acercaban. ¡Allí estaba aquel mamarracho! Introdujo la mano en uno de los bolsillos de sus viejos y desgastados pantalones. Con celeridad sacó un revólver tan escuálido y viejo como él. Lo había preparado y engrasado cuando amaneció y lo cargó con lentitud, bala a bala, notando el frío de la muerte en cada una de ellas. Cuando los cinco hombres se encontraban a unos pocos metros levantó el arma y todos se detuvieron en seco. Anduvo dos pasos hacia su enemigo, apuntó a la cara de aquel que era su maldición y sin mediar palabra disparó. Un cañonazo resonó con ensordecedor estruendo en toda la calle. Los cinco hombres huyeron despavoridos. El sonido no se repitió. Volvieron sobre sus pasos y encontraron al agresor destrozado de cintura hacia arriba. Sus huesos era lo único que veían, sus huesos y sus negros pulmones. El viejo revólver había explotado en su mano y toda su potencia de fuego la transmitió a su cuerpo. Una voz imperativa ordenó: “¡Llévense esa basura de aquí!”

Antonio Campillo Ruiz