IMPERFECTAMENTE ATRACTIVA

AZUCENAS

Antonio Campillo Ruiz

Christiane Vleugels

   Su mirada observaba las azucenas que se mecían con la leve brisa fresca de aquella tarde de verano. El calor sofocante casi las arrasa pero su cuidado, como le había enseñado su madre, pudo ayudarlas a soportar el sol brillante y áspero. Las campánulas eran tan grandes que alguna vez, su madre, siempre atenta a sus cuidadas ropas blancas, le repetía una y otra vez que no se acercase a ellas pues el polen amarillo mancharía su vestido de organza bordado pulcramente. Ahora, cuando ya los vestidos no tienen la importancia ni el cuidado de aquella lejana etapa de su vida, cuando su pensamiento se extasiaba en su soledad y en el olvido de aquellas pequeñas anécdotas, cuando la vida había transcurrido con más infortunio que acierto, las azucenas seguían apasionándola y atrayéndola hacia su exquisita presentación en el lugar del jardín donde siempre se habían criado.

Christiane Vleugels

   Recordó cuando se arregló para salir al jardín y, sentada en su sillón de mimbre favorito, leer aquella apasionante historia antropológica que estaba casi por acabar. Pero se cruzaron en su mirada las plantas, esos seres maravillosos que no pueden escapar de nada ni de nadie, que se sienten siempre unidos a la tierra donde nacen y mueren. Como ella. Como casi todos los amigos que conocía, a pesar de mentirse abierta y descaradamente a sí mismos. Ella no huiría nunca pero no quería sentirse atrapada en un lugar en donde su eterna compañera, la soledad, la atrapase con sus incomprensibles cantos de ayuda o amistad. Había comprobado que sentirse sola no es igual que estar sola, ni siquiera de encontrarse sola. Sentirse sola era destructivo, dañino y aniquilador, para la mente y para la sensibilidad. Lo único que le solicitaba a las plantas, en sus pasados desvaríos, es que hablasen, que hablasen de todo lo que quisieran, que le contasen si querían comer más o menos, si tenían sed, algo…, lo que fuese pero que hablasen. Estaría sin el corazón encogido constantemente, sin la espalda medio doblada y en una esquina, soportando el programa de turno de cualquier medio de comunicación parcial e improvisado. Su sentido de ser humano social y justo la hacía sentirse presa de sus propios pensamientos y tratar de caminar a favor de quienes pudiesen ser seres normales, con defectos pero honestos y honrados con los demás. La mentira, soportada durante mucho tiempo era un horror, una alucinación pervertida y cambiante que provocaba innumerables momentos faltos de una meditación, de un respeto hacia quienes se encuentra enfrente y soportan con estoicismo, una y otra vez, la cobardía y las palabras taimadas y sucias. Se levantó del sillón y, dejando el libro en él, se dirigió hacia el lavabo. Se echó agua a la cara varias veces y se miró al espejo toda mojada. Pudo verse reflejada en sus propias pupilas y apreciar que era agraciada, que no tenía por qué menospreciarse, que su cuerpo, a pesar de haber padecido algún que otro encuentro desagradable con la vida, era todavía bello. 
Se empezó a desnudar, salió del lavabo y dirigiéndose a los dos grandes espejos de su habitación se observó y se piropeó. Sí, era ella. Era su cuerpo con las huellas propias del paso del implacable tiempo pero era ella y se observaba atractiva y delicada. Necesitaba sentirse guapa y joven para ella, para su espejo y para su vanidad. Se vistió, escogiendo un suéter de fino lino y unos pantalones vaqueros muy informales. Mientras se ajustaba la cintura apreció que se encontraba más cómoda, menos seria y más imperfectamente atractiva. Volvió al jardín y hablando con las azucenas, buscó la página marcada con una cinta muy cuidada y continuó su lectura.  

Antonio Campillo Ruiz

Christiane Vleugels